Le Papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,

Sur l'aile du zéphir nager dans le ciel pur,

BalancER sur le sein des fleurs à peine écloses

S'enivrer de parfums, de lumières et d'azur,

Secouant , jeune encore, la poudre de ses ailes;

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles

Voila  du papillon le destin enchanté!

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire,effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la Volupté !

Alphonse de Lamartique